Ricordo che dalla finestra di camera mia non entrava mai luce. Mai un raggio di sole che filtrasse dalle persiane impolverate, non una singola chiazza di mattino che si allungasse sulle assi brune del parquet, neanche la parvenza di un flebile bagliore che riscaldasse tenue la stanza in ombra, tutto era coperto da un velo […]

Il suo destino era già segnato. Avevano tracciato per lei una strada che non era intenzionata a percorrere. Le avevano proibito di inseguire i propri sogni, di perseguire la sua passione, di lottare per una libertà che era preclusa alle donne. 

«Non ci può che essere un confine labile tra utopia e distopia.»

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Osservo la strada che si snoda davanti a me in eleganti curve serpentine. Il riflesso dorato del sole del tardo pomeriggio fa brillare l’asfalto di una luce sovrannaturale, di un nero ipnotico.

La sera si infittisce sulla grande città, mentre i muri degli edifici riflettono l’attesa di vedere le stelle. La ragazza esce dalla metropolitana, cammina a passo svelto, schivando la fretta dei passanti, respingendo gli sguardi vuoti di chi rientra dopo una giornata di estenuante quotidianità.

Non si può più continuare così. Ogni giorno lo stesso sedile, il solito vecchio volante scrostato, il solito giro capolinea-capolinea, le solite buche nell’asfalto sempre più voragini, i soliti insulti di quelli che ti stanno dietro perché non ti dai una mossa a superare quelli che hai davanti.